Безудержно, страшно, чудовищно... хочу спать. Пресловутое фосфорицирование над очередной гарридрачной трилогией (чуть не написала симфонией, что тоже близко к сути процесса). Посмотрела с котом на дождь в три часа утра на балконе, в пять — разогнала дерущихся сорок-ворон под окнами (две здоровые дурочки задирают одну больную с подбитым крылом, мы её кормим), в полвосьмого решила, что всё-таки надо вставать, и будильник с голосом Сэма Смита мне в этом не помог. Как бы пережить этот день?